Die Uhr der Vergangenheit tickt manchmal schneller. Dann holt sie mich ein mit ganzer Kraft.

… und mit der Linken umklammerte sie den Griff ihres Koffers. Schlangenleder. Er war das Einzige, was ihr noch blieb. Ein Python ließ dafür sein Leben, wurde aus seiner Haut gerissen. Wie ihr Bruder, der dort vor ihr hing. Zu junge Füße unter zu alten Balken. Exkremente bildeten verkrustete Schatten, krochen über den Boden. Irgendwo stahl eine Krähe den Rest Menschlichkeit aus einem Leib. Hanf schnitt in Gebälk wo einst ein Leuchter hing. Nun trägt es tote Körper. Beim Anblick schwommen ihr die Augen. Ihr Herz blutete. Bald war es leer. Nur die Gedanken liefen fort, wie sie vor langer Zeit. Bevor das alles begann, dieser Wahnsinn. Jetzt war sie zurück, starrte auf den Tod, der ihr mit Gestank und Hässlichkeit entgegenschlug.

Einst ging ich fort,
um zu vergessen.
Dann kam ich zurück an diesen Ort
und wurde erinnert.
Es ist nicht die Zeit, die geht.
Es sind die Menschen,
die einen Moment nur in ihr wohnen.

Als sie sich umdrehte war da keine Tür mehr, die sie hätte schließen können, nur Schutt, Asche, erstarrte Lebendigkeit und tote Erinnerungen. Vor Jahren war es noch so einfach gewesen, eine Tür zu finden. Da war ein Haus, da war eine Familie, da war ein Tor zum Öffnen mit einem Weg davor, ihrem Weg, an dessen Ende er auf sie wartete. Alles ließ sie hinter sich, ihren Namen, ihre Identität, die Tränen der Mutter, den zornigen Finger des Vaters, das leise Weinen des Bruders. Er hielt ein Häschen in den Armen, sie nur einen einzigen Koffer. Schlangenleder. Ein Python ließ dafür sein Leben. Er hatte keine Wahl als man ihn häutete. Sie wählte das Ungewisse als sie ging. Doch sie ging mit schnellem Schritt, mit erhobenem Kopf und mit weißer Spitze unter ihrem Kleid…

Dies ist der Beginn einer Geschichte, nicht meiner. Es ist die Geschichte meiner Großmutter, die ich irgendwann vielleicht erzählen werde.