In den Arenen auf Mallorca sollen zukünftig wieder Stierkämpfe stattfinden. Als Trophäe bekommt der Sieger das Skrotum des Verlierers. Ich stelle das Glas mit seinen Eiern in ein Regal, zu all den anderen…
Da kniet er in seinem weißen Zwirn
Im Sand die Knie, zum Himmel die Stirn
¡Viva la corrida! ¡Viva el matador!
Die Arena tobt, die Menge schreit im Chor
Die Picadores, sie reiten und schwitzen
Und Menschen springen von ihren Sitzen
Nur der Stier steht plötzlich ganz still
Weil er jetzt und hier und so nicht sterben will
Dann beginnen sie ihn umher zu hetzen
Heben die Lanzen um ihn zu verletzen
Blut tränkt den Sand, die Masse – sie singt
Während der Stier um Würde ringt
Stille. Blut tropft. Schweiß perlt. Der Himmel ist blau.
El Matador – steht sicher, setzt an zum letzten Stoß
Und es regt Wollust sichtbar sich in seinem Schoß
Der Stier senkt seinen schönen Kopf…
… und spießt ihn auf, den armen Tropf
Ich dreh mich um, verlasse grinsend die Arena
Und denke so bei mir ganz still: ¡Qué pena!
Schön war er, der Matador, und eitel noch dazu
Soll er schmoren in der Hölle, ich wünsch’ ihm gute Ruh
* Wie schade!
